Tip:
Highlight text to annotate it
X
CAPÍTULO 10
Quando seu servo entrou, ele olhou para ele fixamente e perguntava se ele tinha pensado
peering de trás da tela. O homem era muito impassíveis e esperou
suas ordens.
Dorian acendeu um cigarro e foi até o vidro e olhou para ele.
Ele podia ver o reflexo do rosto de Victor perfeitamente.
Era como uma máscara de plácido servilismo.
Não havia nada a temer, não. No entanto, ele pensou que a melhor forma de estar na sua guarda.
Falando muito lentamente, disse-lhe para dizer ao guarda-redes da casa que ele queria vê-la,
e depois de ir ao quadro-maker e pedir a Deus para mandar dois de seus homens em volta de uma vez.
Parecia-lhe que como o homem saiu da sala seus olhos vagaram na direção de
da tela. Ou era que apenas a sua própria fantasia?
Após alguns instantes, em seu vestido de seda preto, com luvas à moda antiga segmento em
suas mãos enrugadas, a Sra. Folha apressou para a biblioteca.
Ele lhe pediu a chave da sala de aula.
"A aula de idade, Mr. Dorian?", Exclamou ela.
"Por que, ela é cheia de poeira. Devo fazê-lo organizado e colocado em linha reta
antes de entrar nele.
Não é adequado para você para ver, senhor. Não é, de fato. "
"Eu não quero que ele colocou em linha reta, Leaf. Eu só quero a chave. "
"Bem, senhor, você estará coberto de teias de aranha se você entrar nele.
Ora, não foi aberto há quase cinco anos - desde o seu senhorio não morreu ".
Ele estremeceu com a menção de seu avô.
Ele tinha memórias de ódio dele. "Isso não importa", respondeu ele.
"Eu simplesmente quero ver o lugar - isso é tudo.
Dá-me a chave. "
"E aqui está a chave, senhor", disse a velha senhora, passando por cima do conteúdo de seu grupo
tremulamente com as mãos incertas. "Aqui está a chave.
Vou tê-lo fora do grupo em um momento.
Mas você não pensar em viver lá em cima, senhor, e você tão confortável aqui? "
"Não, não", ele gritou com petulância. "Obrigado, Leaf.
Que vai fazer. "
Ela permaneceu por alguns momentos, e foi tagarela mais algum detalhe do
doméstico. Ele suspirou e disse-lhe para gerir as coisas como
ela pensou melhor.
Ela saiu da sala, envolta em sorrisos. Como a porta se fechou, Dorian meteu a chave no
bolso e olhou em volta da sala.
Seu olho caiu sobre uma grande colcha de cetim, roxo pesadamente bordada a ouro, uma
excelente trabalho do século XVII tarde Venetian que seu avô tinha
encontrados em um convento perto de Bolonha.
Sim, que serviria para embrulhar a coisa terrível dentro
Talvez tivesse servido muitas vezes como uma mortalha para os mortos.
Agora era para esconder algo que tinha uma corrupção própria, pior do que o
a corrupção da própria morte - algo que seria da raça horrores e ainda nunca
morrer.
O que o worm foi ao cadáver, os seus pecados seria a imagem pintada na
lona. Eles iriam estragar sua beleza e comer fora a sua
graça.
Eles iriam contaminá-lo e torná-lo vergonhoso. E ainda assim a coisa ainda viver.
Seria sempre viva.
Ele estremeceu, e por um momento, ele lamentou que ele não tinha dito a Basil o verdadeiro motivo
por que ele tinha desejado para ocultar a imagem de distância.
Basílio teria ajudado-o a resistir à influência de Lord Henry, e os ainda mais
influências venenoso que veio de seu próprio temperamento.
O amor que ele lhe deu - pois era realmente o amor - não tinha nada nele que não foi
nobre e intelectual.
Não era que mera admiração física da beleza que nasce dos sentidos e que
morre quando o pneu sentidos.
Foi amor, como Michelangelo havia conhecido, e Montaigne, e Winckelmann, e
O próprio Shakespeare. Sim, Basil poderia salvá-lo.
Mas já era tarde demais agora.
O passado sempre pode ser aniquilado. Negação arrepender, ou esquecimento poderia fazer
isso. Mas o futuro era inevitável.
Havia paixões nele que iria encontrar sua saída terrível, sonhos que
fazer a sombra do seu verdadeiro mal.
Ele tomou-se do sofá a textura púrpura e ouro grande que o cobria, e,
segurando em suas mãos, passou por trás da tela.
Era o rosto na tela mais vis do que antes?
Parecia-lhe que ela não foi alterada, e ainda assim seu ódio dela foi intensificada.
Lábios cabelos de ouro, olhos azuis e rosa-vermelha - todos eles estavam lá.
Era simplesmente a expressão que havia alterado.
Isso foi horrível em sua crueldade.
Comparado com o que viu nele de censura ou repreensão, como raso reprovações Basílio
sobre Sibyl Vane tinha sido! - como superficial, e do pouco que conta!
Sua alma estava olhando para ele a partir da tela e chamando-o para julgamento.
Um olhar de dor deparei com ele, e ele jogou o manto rico sobre a imagem.
Como ele fez isso, quando bateram à porta.
Passou-se como seu servo entrou. "As pessoas estão aqui, Monsieur".
Ele sentiu que o homem deve ser eliminado de uma vez.
Ele não deve ser permitido saber onde a imagem estava sendo levado.
Havia algo sly sobre ele, e ele tinha pensativo, olhos traiçoeiros.
Sentado na escrivaninha, ele rabiscou um bilhete a Lord Henry, pedindo-lhe
para enviar-lhe algo rodada de ler e lembrar-lhe que estavam a reunir-se em
8-15 naquela noite.
"Espere por uma resposta", disse ele, entregando a ele ", e mostram os homens aqui dentro."
Em dois ou três minutos, houve outra batida, e Mr. Hubbard si mesmo, o
comemorado fabricante de molduras de South Audley Street, entrou com uma áspera-pouco
procura jovem assistente.
Mr. Hubbard era um florida, homem vermelho-whiskered mínima, cuja admiração pela arte foi
consideravelmente temperado pela impecuniosity inveterado da maioria dos artistas que
tratadas com ele.
Como regra, ele nunca saiu da sua loja. Ele esperou que as pessoas venham até ele.
Mas ele sempre fez uma exceção em favor de Dorian Gray.
Havia algo que todo mundo encantado Dorian.
Foi um prazer até mesmo vê-lo. "O que posso fazer por você, Mr. Gray?", Disse,
esfregando as mãos gordas sardento.
"Eu pensei que eu iria fazer-me a honra de rodada que vem em pessoa.
Eu só tenho uma beleza de um quadro, senhor. Peguei em uma venda.
Florentino antigo.
Veio de Fonthill, creio eu. Admiravelmente adequada para um assunto religioso,
Mr. Gray. "" Eu sinto muito que você deu a si mesmo
problemas da próxima rodada, o Sr. Hubbard.
Hei de queda e olhar para o quadro - embora eu não vá em grande parte no presente
para a arte religiosa - mas a-dia eu só quero uma foto feita para a parte superior da casa para
me.
Ele é muito pesado, então eu pensei que eu iria pedir-lhe para me emprestar um par de seus homens. "
"Sem problemas em tudo, Mr. Gray. Estou muito contente de ser de qualquer serviço para você.
Que é a obra de arte, senhor? "
"Isso", respondeu Dorian, passando a tela de volta.
"Você pode movê-lo, cobertura e tudo, assim como é?
Eu não quero isso para ficar riscado vai lá em cima. "
"Não haverá nenhuma dificuldade, senhor", disse o genial criador de início de quadro, com o
ajuda de seu assistente, para desenganchar o quadro das cadeias de bronze por muito tempo por que foi
suspenso.
"E, agora, onde vamos levá-lo para, Mr. Gray?"
"Eu vou te mostrar o caminho, Mr. Hubbard, se você, gentilmente, me siga.
Ou talvez é melhor ir em frente.
Receio que está bem no topo da casa.
Subiremos pela escada da frente, como é mais amplo. "
Ele segurou a porta aberta para eles, e eles passaram para o corredor e começou a
ascensão.
O personagem elaborada do quadro tinha feito a imagem extremamente volumosos, e agora
e, em seguida, apesar dos protestos obsequioso do Sr. Hubbard, que teve a verdadeira
não gostam de espírito comerciante de ver um
cavalheiro fazendo nada de útil, Dorian meteu a mão a ele, de modo a ajudá-los.
"Algo de uma carga para transportar, senhor", exclamou o homem pouco quando chegaram ao topo
pouso.
E ele enxugou a testa brilhante.
"Eu tenho medo ele é muito pesado", murmurou Dorian quando ele abriu a porta que se abriu
para a sala que era manter o segredo para ele curiosos de sua vida e esconder o seu
alma dos olhos dos homens.
Ele não tinha entrado no lugar por mais de quatro anos - não, na verdade, já que ele tinha usado
primeiro como um jogo de quarto, quando ele era criança, e depois como um estudo, quando ele cresceu
um pouco mais velhos.
Foi um grande, sala bem proporcionada, que tinha sido construído especialmente pelo último
Lord Kelso para o uso do netinho que, por sua semelhança estranha
sua mãe, e também por outras razões, ele
sempre tinha odiado e desejado para manter a distância.
Parecia Dorian de ter, mas pouco mudou.
Havia a enorme cassone italiana, com seus painéis pintados e fantasticamente a sua
manchada molduras douradas, em que ele tantas vezes escondido a si mesmo como um menino.
Lá, o satinwood estante cheia com seu cão-eared livros escolares.
Na parede por trás dele estava pendurado a tapeçaria flamenga, onde esfarrapada mesmo um rei desbotada
ea rainha estavam jogando xadrez em um jardim, enquanto uma empresa de vendedores ambulantes por montou,
transportando pássaros encapuzados em seus pulsos manopla.
Como bem lembrou-se de tudo! Cada momento de sua infância solitária veio
de volta para ele como ele olhava em redor.
Ele lembrou a pureza inoxidável de sua vida de menino, e parecia horrível para ele
que foi aqui o retrato fatal era para ser escondido.
Quão pouco ele tinha pensado, naqueles dias mortos, de tudo o que estava reservado para ele!
Mas não havia outro lugar na casa tão seguro de erguer os olhos como este.
Ele tinha a chave, e ninguém mais poderia entrar.
Sob o seu manto roxo, o rosto pintado na tela poderia crescer ***, encharcado,
e impuros.
O que isso importa? Ninguém poderia vê-lo.
Ele próprio não iria vê-lo. Por que ele deveria observar a corrupção hedionda
de sua alma?
Ele manteve sua juventude - que era o suficiente. E, além disso, não pode crescer a sua natureza
mais finas, afinal? Não havia nenhuma razão que o futuro deve
ser tão cheio de vergonha.
Um pouco de amor pode entrar em toda sua vida, e purificá-lo e protegê-lo daqueles pecados
que parecia já estar mexendo em espírito e na carne - aqueles curiosos
pecados unpictured cujo mistério muito emprestou-lhes a sua sutileza e seu charme.
Talvez, algum dia, o olhar cruel teria passado longe do sensível scarlet
boca, e ele pode mostrar a obra-prima do mundo Basil Hallward.
Não, isso era impossível.
Hora a hora, e semana após semana, a coisa sobre a tela estava ficando velho.
Pode escapar da hediondez do pecado, mas o horror de idade estava na loja para ele.
As bochechas se tornaria oco ou flácido.
Pé-de-galinha amarela seria creep ao redor dos olhos desaparecendo e torná-los horrível.
O cabelo perderia o seu brilho, a boca seria gape ou droop, seria insensato
ou bruto, como as bocas dos velhos são.
Haveria a garganta enrugada, o frio, azul-veined mãos, o corpo torcido,
que ele se lembrou do avô, que tinha sido tão severo com ele em sua infância.
A imagem tinha que ser escondido.
Não havia nenhuma ajuda para isso. "Traga-o, Mr. Hubbard, por favor", ele
disse, cansado, voltando-se. "Lamento que você manteve por tanto tempo.
Eu estava pensando em outra coisa. "
"Sempre feliz em ter um descanso, Mr. Gray", respondeu o fabricante de molduras, que ainda estava
ofegante. "Onde vamos colocá-lo, senhor?"
"Oh, em qualquer lugar.
Aqui: isso vai fazer. Eu não quero tê-lo desligado.
Basta inclinar-lo contra a parede. Obrigado. "
"Pode um olhar para a obra de arte, senhor?"
Dorian começou. "Não iria lhe interessar, o Sr. Hubbard,"
ele disse, mantendo seus olhos sobre o homem.
Ele se sentiu pronto para saltar sobre ele e atirá-lo ao chão, se ele se atreveu a levantar a
suspensão lindo que escondia o segredo de sua vida.
"Não vou incomodá-lo mais agora.
Eu sou muito grato por sua gentileza em rodada que vem. "
"Não, não em todos, Mr. Gray. Sempre pronto a fazer qualquer coisa para o senhor. "
E Mr. Hubbard tramped andar de baixo, seguido do assistente, que olhou para trás
em Dorian com um olhar de admiração tímido em seu rosto áspero deselegante.
Ele nunca tinha visto alguém tão maravilhoso.
Quando o som de seus passos havia morrido de distância, Dorian fechou a porta e colocar o
chave no bolso. Sentiu-se segura agora.
Ninguém jamais olhar para a coisa horrível.
Nenhum olho, mas sua veria a sua vergonha.
Ao chegar à biblioteca, ele achou que era apenas depois de cinco horas e que o
chá já tinha sido levantada.
Sobre uma pequena mesa de madeira escura densamente perfumadas incrustados com nácar, um presente
de Lady Radley, a esposa de seu tutor, uma inválida muito profissional que passara
o inverno anterior, em Cairo, estava deitado um
nota de Lord Henry, e ao lado dele era um livro encadernado em papel amarelo, a tampa
um pouco rasgada e as bordas sujas.
Uma cópia da terceira edição do Diário O St. James tinha sido colocado no tea-
bandeja. Era evidente que Victor havia retornado.
Ele se perguntou se ele tinha encontrado os homens na sala, quando estavam saindo da casa e tinha
wormed fora deles o que eles estavam fazendo.
Ele estaria certo de perder a imagem - não tinha dúvida de que já perdeu, enquanto ele tinha
foi lançando as coisas do chá. A tela não havia sido definido para trás, e um
espaço em branco era visível na parede.
Talvez em alguma noite ele poderia encontrá-lo rastejando para cima e tentando forçar a
porta da sala. Foi uma coisa horrível ter um espião no
a casa.
Ele tinha ouvido falar de homens ricos que tinham sido chantageados toda a sua vida por alguns servo
que havia lido uma carta ou ouvido uma conversa, ou pegou um cartão com uma
endereço, ou encontrada debaixo de um travesseiro um
flor murcha ou um fragmento de rendas amarrotada.
Ele suspirou, e tendo serviu-se de chá, abriu nota de Lord Henry.
Era simplesmente para dizer que ele enviou em torno do jornal da noite, e um livro que pode
interesse dele, e que ele estaria no clube às oito e quinze.
Abriu languidamente O St. James, e olhou para ele.
Um vermelho lápis marca-na quinta página chamou sua atenção.
Ele chamou a atenção para o seguinte parágrafo:
Inquérito em uma atriz .-- Um inquérito foi realizado esta manhã no Tavern Bell, Hoxton
Estrada, pelo Sr. Danby, a Coroner District, no corpo de Sibyl Vane, uma jovem atriz
recentemente engajados no Teatro Royal, Holborn.
Um veredicto de morte acidental foi devolvido.
Considerável simpatia foi expressa para a mãe do falecido, que foi muito
afectados durante a entrega de sua própria evidência, e que de Dr. Birrell, que tinha
fez o exame post-mortem do falecido.
Ele franziu a testa, e rasgar o papel em dois, atravessou a sala e atirou os pedaços
de distância.
Como tudo era feio! E como horrivelmente feiúra real feito as coisas!
Ele sentiu um pouco irritado com Lord Henry por ter enviado a ele o relatório.
E foi certamente estúpido da parte dele ter marcado com lápis vermelho.
Victor poderia tê-lo lido. O homem sabia mais do que suficiente para Inglês
isso.
Talvez ele tinha lido e tinha começado a suspeitar de algo.
E, ainda, que importava? O que tinha Dorian Gray a ver com Sibyl
Morte Vane?
Não havia nada a temer. Dorian Gray não a tinha matado.
Seu olhar caiu sobre o livro amarelo que Lord Henry lhe enviara.
O que foi, ele se perguntou.
Ele foi para o pequeno, stand octogonal cor de pérola que sempre olhou para
ele como o trabalho de algumas abelhas estranho egípcio que trabalhava em prata, e tendo-se
o volume, atirou-se em uma poltrona e começou a virar as folhas.
Depois de alguns minutos ele tornou-se absorvido. Foi o mais estranho livro que ele já tinha
ler.
Parecia-lhe que de vestes requintadas, e ao som de flautas delicada, o
pecados do mundo estavam passando na pantomima diante dele.
Coisas que ele tinha sonhado sonhou foram subitamente tornado real para ele.
Coisas das quais ele nunca havia sonhado foram gradualmente revelados.
Foi um romance sem enredo e com apenas um personagem, sendo, de fato, simplesmente uma
estudo psicológico de um certo jovem parisiense que passou sua vida tentando
realizar no século XIX todos os
paixões e modos de pensar que pertencia a cada século, exceto o próprio, ea soma de
se, por assim dizer, em si mesmo a vários humores através da qual o espírito do mundo tinha
já passou, de amor para a sua mera
artificialidade os renúncias que os homens têm imprudentemente chamado virtude, tanto quanto
as rebeliões natural que os homens sábios ainda chamam pecado.
O estilo em que foi escrito era aquele estilo curioso de jóias, vivas e obscura
ao mesmo tempo, cheio de gíria e de arcaísmos, de expressões técnicas e de elaborar
paráfrases, que caracteriza o trabalho de
alguns dos melhores artistas da escola francesa de Symbolistes.
Havia nele metáforas tão monstruosa como orquídeas e tão sutil na cor.
A vida dos sentidos era descrita nos termos da filosofia mística.
Um mal conhecia, por vezes, se alguém estava lendo o êxtase espiritual de alguns
medieval santo ou as confissões mórbidas de um pecador moderno.
Era um livro venenoso.
O odor pesado do incenso parecia agarrar-se sobre suas páginas e para problemas do cérebro.
A cadência das frases simples, a monotonia sutis de sua música, tão cheio como
era de refrões complexos e movimentos elaboradamente repetidos, produzido na mente
do rapaz, ao passar de capítulo para
capítulo, uma forma de devaneio, uma doença de sonhar, que o fez inconsciente do
caindo dia e rastejando sombras.
Sem nuvens, e perfurado por uma estrela solitária, um céu verde-cobre brilhava através
as janelas. Ele leu pela sua luz, até que ele poderia wan
ler mais nada.
Então, depois de seu criado tinha o lembrou várias vezes do adiantado da hora,
ele se levantou, e indo para a próxima sala, colocou o livro sobre o florentino pouco
tabela que sempre esteve a seu lado e começou a se vestir para o jantar.
Era quase nove horas antes de chegar ao clube, onde encontrou Lord Henry
sentado sozinho, no quarto da manhã, parecendo muito entediado.
"Eu sinto muito, Harry", ele gritou, "mas na verdade ela é inteiramente culpa sua.
Aquele livro que você me enviou tão fascinado que eu esqueci como o tempo estava indo. "
"Sim, eu pensei que você iria gostar", respondeu o seu anfitrião, levantando da cadeira.
"Eu não disse que eu gostei, Harry. Eu disse que me fascinou.
Há uma grande diferença. "
"Ah, você descobriu isso?" Murmurou Lord Henry.
E eles passaram para a sala de jantar.