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CAPÍTULO 20
Foi uma noite linda, tão quente que ele jogou o paletó no braço e não
até mesmo colocar o seu lenço de seda em volta de sua garganta. Enquanto passeava em casa, fumando seu cigarro,
dois jovens em vestido de noite passou por ele.
Ele ouviu um deles sussurrar para o outro: "Isso é Dorian Gray."
Lembrou-se o quão satisfeito ele costumava ser, quando ele foi apontado, ou encarou, ou
falou.
Ele estava cansado de ouvir seu próprio nome agora. Metade do charme da pequena aldeia onde
ele tinha sido tantas vezes recentemente foi que ninguém sabia quem ele era.
Ele tinha muitas vezes disse a garota a quem ele tinha atraído a amá-lo de que ele era pobre, e ela
tinha acreditado nele.
Ele lhe tinha dito uma vez que ele era mau, e ela riu para ele e respondeu
que pessoas más eram sempre muito velho e muito feio.
O que ela tinha uma risada! - Assim como o canto de um sabiá.
E quão bonita ela tinha sido em seus vestidos de algodão e seus chapéus grandes!
Ela não sabia nada, mas tinha tudo o que ele havia perdido.
Quando chegou em casa, ele encontrou seu servo esperando por ele.
Ele mandou para a cama, e se jogou no sofá da biblioteca, e começou a
pensar sobre algumas das coisas que Lord Henry lhe dissera.
Era mesmo verdade que nunca se poderia mudar?
Ele sentiu um desejo selvagem para a pureza imaculada de sua infância - sua rosa-branca
infância, como Lord Henry uma vez o chamou.
Ele sabia que tinha manchado a si mesmo, encheu sua mente com a corrupção e dado
horror a sua fantasia, que ele tinha sido uma má influência para os outros, e tinha
experimentou uma alegria em ser tão terrível, e
que as vidas que cruzaram o seu, que tinha sido a mais bela ea mais completa
da promessa que ele havia trazido a vergonha. Mas foi tudo irrecuperável?
Estava lá nenhuma esperança para ele?
Ah! em que um momento de orgulho e de monstruosa paixão que ele tinha orado para que o retrato
deve arcar com o ônus de seus dias, e ele manter o esplendor imaculado da eterna
juventude!
Todos os fracassos dele tinha sido devido a isso. Melhor para ele que cada pecado de sua vida
tinha trazido sua penalidade certeza rápida junto com ele.
Havia purificação no castigo.
Não "Perdoa-nos os nossos pecados", mas "Fere-nos pelas nossas iniqüidades" deve ser a oração do homem
para uma mais justa de Deus.
O espelho curiosamente esculpidos que Lord Henry tinha dado a ele, tantos anos atrás agora,
estava de pé sobre a mesa, e os Cupids white-limbed riu em volta dele como antigamente.
Ele tomou-a, como havia feito naquela noite de horror quando ele tinha observado pela primeira vez o
mudança na imagem fatal, e com selvagens, tear-esmaecido olhos fitavam os seus polido
escudo.
Uma vez, alguém que tinha muito o amava havia escrito a ele uma carta louca, terminando
com estas palavras idólatra: "O mundo está mudado, porque você é feito de marfim e
ouro.
As curvas de sua história reescrita lábios. "As frases voltou à sua memória, e ele
repetiu-los mais e mais para si mesmo.
Então ele detestava sua própria beleza, e arremessando o espelho no chão, esmagado
-lo em lascas de prata abaixo de seu calcanhar.
Foi a sua beleza que o arruinara, a sua beleza e da juventude que ele tinha rezado
para. Mas, para essas duas coisas, sua vida pode
ter sido livre de manchas.
Sua beleza havia sido para ele, mas uma máscara, sua juventude, mas um escárnio.
Qual foi a juventude na melhor das hipóteses? Um verde, um tempo de verde, um tempo de rasa
humores e pensamentos doentios.
Por que tinha usado a sua farda? Juventude tinha estragado ele.
Era melhor não pensar no passado. Nada poderia alterar isso.
Foi de si mesmo e do seu próprio futuro, que ele tinha que pensar.
James Vane estava escondido em uma sepultura sem nome em Selby adro.
Alan Campbell tinha um tiro uma noite em seu laboratório, mas não revelou o
segredo que ele tinha sido obrigado a saber.
A excitação, tal como era, o desaparecimento de Basil Hallward logo passaria
de distância. Ele já estava diminuindo.
Ele estava perfeitamente seguro lá.
Nem, na verdade, foi a morte de Basil Hallward que pesou mais em sua mente.
Foi a morte em vida de sua própria alma que o angustiavam.
Basílio tinha pintado o retrato que tinha marcado sua vida.
Ele não podia perdoar-lhe isso. Era o retrato que tinha feito
tudo.
Basil dissera-lhe que as coisas eram insuportáveis, e que ele tinha ainda suportados com
paciência. O assassinato tinha sido simplesmente a loucura de um
momento.
Quanto a Alan Campbell, seu suicídio tinha sido seu próprio ato.
Ele tinha escolhido para fazê-lo. Não era nada com ele.
Uma nova vida!
Isso foi o que ele queria. Que era o que ele estava esperando.
Certamente ele já havia começado. Ele tinha poupado uma coisa inocente, em qualquer
taxa.
Ele nunca mais tentar inocência. Ele seria bom.
Enquanto pensava em Hetty Merton, começou a se perguntar se o retrato na sala trancada
tinha mudado.
Certamente, não era ainda tão horrível como foi?
Talvez se sua vida se tornou puro, ele seria capaz de expulsar todos os sinais de paixão mal
da face.
Talvez os sinais do mal já tinha ido embora.
Ele ia e olhar. Ele tomou a lâmpada da mesa e rastejou
lá em cima.
Como ele destrancados a porta, um sorriso de alegria passou por seu estranho de aparência jovem
rosto e permaneceu por um momento sobre seus lábios.
Sim, ele seria bom, ea coisa horrível que ele tinha escondido não seria
mais ser um terror para ele. Ele sentiu como se a carga tivesse sido tirado de
ele já.
Ele entrou silenciosamente, fechando a porta atrás dele, como era seu costume, e arrastou o
roxa pendurada no retrato. Um grito de dor e indignação partiu de
ele.
Ele podia ver nenhuma mudança, senão que, aos olhos havia um olhar de astúcia e na
boca enrugar a curva da hipócrita.
A coisa ainda era repugnante - mais repugnante, se possível, do que antes - e
o orvalho escarlate que viu a mão parecia mais brilhante, e mais recentemente como sangue
derramado.
Então ele estremeceu. Se tivesse sido apenas vaidade que lhe tinha feito
fazer a sua única boa ação? Ou o desejo de uma nova sensação, como o Senhor
Henry tinha insinuado, com seu riso zombeteiro?
Ou que a paixão para agir, por vezes, uma peça que nos faz fazer coisas mais finas do que nós
somos nós mesmos? Ou, talvez, todos estes?
E por que a mancha vermelha maior do que tinha sido?
Parecia ter havido como uma doença horrível sobre os dedos enrugados.
Havia sangue nos pés pintados, como se a coisa tinha pingava - de sangue mesmo em
a mão que não tinha realizado a faca. Confessar?
Que significava que ele estava a confessar?
Para se entregar e ser condenado à morte? Ele riu.
Ele sentiu que a idéia era monstruoso. Além disso, mesmo se ele confessasse, quem iria
acreditar nele?
Não havia nenhum sinal do homem assassinado em qualquer lugar.
Tudo o que pertence a ele tinha sido destruído.
Ele próprio tinha queimado o que tinha sido abaixo da escada.
O mundo simplesmente diria que ele estava louco. Eles teriam calá-lo se ele persistiu em
sua história ....
No entanto, era seu dever confessar, sofrer a vergonha pública, e para fazer expiação pública.
Havia um Deus que chamou os homens para contar os seus pecados na terra, bem como para o céu.
Nada do que ele poderia fazer seria limpar-lo até que ele tinha dito a seu próprio pecado.
Seu pecado? Ele encolheu os ombros.
A morte de Basil Hallward parecia muito pouco para ele.
Ele estava pensando em Hetty Merton. Pois era um espelho injusto, este espelho de
sua alma que ele estava olhando.
Vaidade? Curiosidade?
Hipocrisia? Se houvesse mais nada em sua
renúncia do que isso?
Tinha havido algo mais. Pelo menos ele pensava assim.
Mas quem poderia dizer? ... Não.
Não havia nada mais.
Por vaidade, ele havia poupado ela. Na hipocrisia que havia usado a máscara do
bondade. Por curiosidade, ele já havia tentado o
negação de si mesmo.
Ele reconheceu que agora. Mas esse assassinato - foi ao cão ele todos os seus
vida? Ele estava sempre a ser carregado pelo seu passado?
Foi ele realmente que confessar?
Nunca. Houve apenas um bit da esquerda evidência
contra ele. A imagem em si - que era uma evidência.
Ele iria destruí-lo.
Por que ele guardou por tanto tempo? Uma vez que lhe dera prazer de vê-lo
mudando e crescendo velho. Ultimamente ele tinha sentido nenhum prazer tal.
Ela o mantinha acordado durante a noite.
Quando ele foi embora, ele estava cheio de terror para que outros olhos devem olhar
sobre ela. Ele tinha trazido a melancolia através de sua
paixões.
Sua memória apenas tinha marcado muitos momentos de alegria.
Tinha sido como a consciência dele. Sim, tinha sido consciência.
Ele iria destruí-lo.
Olhou à volta e viu a faca que tinha esfaqueado Basil Hallward.
Ele tinha limpado muitas vezes, até que não havia nenhuma mancha deixada sobre ela.
Foi brilhante, e brilharam.
Como ele tinha matado o pintor, então seria matar o trabalho do pintor, e tudo o que isso
significava. Seria matar o passado, e quando isso foi
morto, ele estaria livre.
Seria matar essa monstruosa vida da alma, e sem suas advertências horríveis, ele seria
em paz. Ele aproveitou a coisa, e esfaqueou o
foto com ele.
Houve um grito ouvido, e um acidente. O grito foi tão horrível em sua agonia que
os servos medo acordou e se arrastou para fora de seus quartos.
Dois cavalheiros, que passavam na praça abaixo, parou e olhou para o
grande casa. Eles caminharam sobre até que encontrou um policial
e trouxe de volta.
O homem tocou a campainha várias vezes, mas não houve resposta.
Exceto por uma luz em uma das janelas superiores, a casa era tudo escuro.
Depois de um tempo, retirou-se e pôs-se um pórtico adjacentes e assisti.
"De quem é que casa, Constable", perguntou o mais velho dos dois senhores.
"Mr. Dorian Gray, senhor ", respondeu o policial.
Olharam um para o outro, à medida que se afastava, e zombou.
Um deles era o tio de Sir Henry Ashton.
No interior, em parte dos criados da casa, o meia-clad domésticas estavam conversando em baixo
sussurra para si. Folha velha senhora estava chorando e torcendo
mãos.
Francis estava pálido como a morte. Após cerca de um quarto de hora, ele ficou
o cocheiro e um dos homens de infantaria e rastejou para cima.
Bateram, mas não houve resposta.
Eles chamaram para fora. Tudo estava quieto.
Finalmente, depois de em vão tentar forçar a porta, eles tiveram sobre o telhado e caiu
para a varanda.
As janelas rendeu facilmente - seus ferrolhos eram velhos.
Quando entraram, encontraram pendurado na parede um retrato de sua esplêndida
mestre como que vira pela última vez, em toda a maravilha da sua juventude e requintado
beleza.
Deitado no chão era um homem morto, em vestido de noite, com uma faca em seu coração.
Ele estava murcho, enrugado e repugnante de rosto.
Não foi até que tinha examinado os anéis que eles reconheceram quem era.